28 de septiembre: Granada III - La vuelta pospuesta y la sorpresa sevillana

Tras las agitadas vivencias del día anterior, teníamos una mañana dividida: yo iría al Corte Inglés a por un lector de tarjetas (si no, habría tenido que hacer dibujos para poder publicarlos), y P. iría a la Universidad a arreglar sus papeles para no ser una ilegal. Fuimos juntos en la guagua, ella se bajó en el campus, y yo en Parque Nuevo (o Fuente Nueva... algo nuevo) para ir, según indicaciones, todo recto hacia abajo hasta llegar a la citada tienda. Con mi trayectoria, pensé que algo pasaría que me impediría llegar a mi destino, pero tuve suerte, y siguiendo rectamente la calle me encontré donde quería, hice mi compra, y al volver tuve una idea: ¿y si en vez de volver recto giro a la izquierda y así me encuentro con la estación de tren y compro el billete de vuelta a Sevilla? Era genial, mataba dos pájaros de un tiro, y me aseguraba el billete. Así hice, pero a los dos minutos me di cuenta de que no sabía dónde estaba. Decidí caminar en una dirección coherente, pero la coherencia no me vino en el pack al nacer, así que confundí unas calles con otras  y llegué a lugares sencillamente insospechados.

Por azares del destino llegué a un puente desde el que se divisaban vías del tren. Me vi cerca de mi destino inicial, y aceleré el paso. Incomprensiblemente volví a desorientarme, y fue entonces cuando llamé a P. para saber si volvería pronto al centro y tener en cuenta así con cuánto tiempo contaba para pedir a la virgen del día anterior que me mostrara el camino. Tardaría un buen rato, así que seguí caminando como si supiera adónde iba (uno tiene su orgullo), y descubrí, minutos después, que estaba en la calle principal. Me llené de gozo interno, y al ver que yendo por una pequeña calle llegaba a la estación de tren, miré al cielo y dije: "Joder, qué frío".

Conseguí el billete de tren para las 16:30. Fui al lugar de encuentro y me senté, feliz conmigo mismo por haberme perdido y encontrado sin ayudas externas. Y llegó P., acompañada de los dos colegas de los que ya he hablado. Sabía ya que P. se había encontrado en la facultad con Cris, una antigua compañera de clase en Las Palmas (G. C.) que había vuelto a Granada, su tierra natal. Es un dato a tener en cuenta, pues cuando nos despedimos de A. y E. y decidimos ir a comer, P. pensó que sería buena idea quedar con Cris y así estar juntos un rato. Me pareció una estupenda forma de terminar mi estancia granadina, así que le preguntamos cuál sería un buen (y barato) lugar para comer. En esos instantes estábamos cerca del Aulario de Derecho, y Cris dijo: "¿Derecho? Pues vayan a "Las Escuelas", cerca de ahí". Lo de cerca había que comprobarlo.

Dimos un pequeño rodeo al aulario e intuimos que éste no era el edificio que Cris nos había dado como indicación. Tras una nueva llamada descubrimos que estaba cerca del monasterio de San Jerónimo (Venga, Loco... ¿recuerdan?). Por allí fuimos de nuevo, intentando no mirar a la fuente. Nos alejamos del lugar de la foto indie, y tras preguntar a una amable tendera descubrimos que había una calle llamada "Escuelas". Así que fuimos hacia donde nos indicó, viendo diversos edificios susceptibles de ser la Facultad de Derecho, hasta llegar a una calle que me dio que pensar. Se llamaba Colegios. "Bueno, P., colegios, escuelas... a lo mejor es ésta". Ante la mirada que recibí seguimos caminando, y poco después encontramos a Cris. Descubrimos, obviamente, que lo que tomamos por Facultad no era tal, que en realidad ni la habíamos visto, y que no habíamos llegado a la calle indicada. Pero nos encontramos, y eso, siempre, es lo que importa.

Fuimos al bar en que originalmente quedamos, y nos dispusimos a comer practicando, por vez segunda, el deporte del tapeo. A la tercera cerveza empecé a ver turbio, y vi con terror que se acercaba peligrosamente la hora de coger el tren, pero no quería moverme de aquel lugar. Bromeamos con la idea de cambiar el billete para coger el siguiente tren, aunque pasó a ser una posible realidad ante la certeza de que quedaban veinte minutos para su salida. Fuimos volando por la calle hasta la estación (incorporándose los dos colegas por el camino)y llegué exactamente dos minutos antes de la salida del tren. Asfixiado, medio colocado y con la mochila llena, debía dar miedo o lástima al señor de Renfe, que amablemente ("si está mi jefa aquí me despide, ¿eh?") me cambió el billete para las ocho y veinte. Respiré aliviado, dejé que las tapas se recolocaran en mi estómago y respiré. El alcohol podía irse tranquilamente. Así las cosas, podíamos ir a un bello lugar a tomar el té. Y no, no es que nos convirtiéramos de repente en Mildred y Mary y cogiéramos la taza con el meñique por fuera, sino que estando en Granada, una tetería es una parada indispensable. Fuimos caminando pues hacia una tetería a la que Cris solía ir, llamada Tuareg.

Sirvió eso para notar el frescor y hacer desaparecer por fin la cerveza de las neuronas. Tanto es así que incluso pude sacar la cámara y hacer alguna foto, como a la Puerta de Elvira, una de las antiguas puertas de la ciudad. La traspasamos y seguimos subiendo, y en una de esas callejuelas con encanto (de día) entramos al lugar, una casa antigua con un patio interior de columnas, todo decorado al estilo árabe. Era casi como viajar en el tiempo.

Cada uno se pidió un té (P. no, lo cual es casi una herejía), y esperamos la llegada de los colegas. No es que no tengan nombre los dos chavales, pero seguir citando iniciales puede marear a cualquiera. Espero que a estas alturas de la historia todos sepamos de quiénes se trata. Y en este lugar se desarrolló la última parte de mi visita a Granada, pues al término del té, de la charla y del tiempo me despedí de Cris y volvimos (esta vez con tiempo) a la estación. Me gustaría decir que nos despedimos mientras el humo de la locomotora inundaba el andén y que me subí mientras se movía lentamente para despedirme con la mano mientras me alejaba, pero eso sería mentir. Entré en el vagón, me senté, conecté el iPod y dejé fluir el tiempo durante unos minutos. Tras respirar, y ver que no me faltaba nada, hice unas llamadas. Pronto descubrí que el tren pasaba por lugares dejados de los dedos de Buda: la cobertura iba y venía como los bastones de las majorettes de la procesión.

Teniendo en cuenta la hora de salida, llegué a la estación de Santa Justa aproximadamente a las doce menos cuarto. Cogí el taxi pensando en qué me encontraría al abrir la puerta del piso... pero a esas horas, pensé, estaría todo el mundo en sus habitaciones. Cómo me equivocaba. Llegué, y al abrir la puerta me veo a un desconocido tecleando en un portátil. Acababa de ver a mi cuarto compañero de piso: E. Sin camisa, allí en el Tuenti, no es que me causara una mala impresión, sólo que...

"- Hola, tú eres el que faltaba ¿no? Yo soy Manuel".
"- Hola, soy E."

Tras una conversación tan larga y fructífera, no pude averiguar cómo me caía. Fui a mi habitación, la recogí, y luego oí llegar a J., pero no estaba solo: dos chicas reían y hablaban en inglés. Me quedé escuchando, pero no entendí nada, así que abrí la puerta. Eran dos conocidas griegas de J., que habían ido al piso como quien ve un documental de National Geographic sobre las focas monje para ver los destrozos de M. en la cocina, y las imágenes tonalmente subidas de su habitación. Lo observaron con incredulidad, y acabaron por reír descontroladamente al imaginar al sujeto hacedor de todo aquello.

Bienvenido a casa,

Home, Sweet Home