Retornamos al mundo de los vivos con calma, ya que nadie nos esperaba, y las ganas de turismo estaban bien mitigadas. A la una, entonces, nos levantamos definitivamente, pasando de descansar en la cama a descansar en el sofá... total, que a las cinco decidimos que podíamos ir a dar otra vuelta granadina, por lo que cogimos la guagua.
En el centro de nuevo, comenzamos a caminar (un poco porque sí, todo hay que decirlo), y llegamos al monasterio de San Jerónimo, donde paramos, hicimos una foto, admiramos la fuente con boca de muñeca hinchable - sí, era así y punto -) y cuando fuimos a entrar se produjo una conexión mental. Al ver el cartel de "Entrada: 3'50 €" nos dimos la vuelta, y P. hizo palabras nuestro pensamiento: "VENGA, LOCO". Así conocimos en profundidad el citado monasterio. Seguimos nuestro camino, asombrados de la infinita capacidad de adquisición monetaria del clero, cuando otra brillante idea cruzó nuestras mentes: teníamos que comprar un Nestea. No sabíamos por qué, pero nos entraron esas ganas irresistibles que sólo sacias satisfaciéndolas. Y si el cuerpo nos lo pedía, por algo tenía que ser. Así que lo compramos y empezamos a callejear, no sin antes hacernos una foto. Pero no era una foto cualquiera. En el imaginario de P., hacernos una foto con las latas en la mano y con una pintada detrás era una "foto indie", así que no íbamos a dejar pasar la oportunidad de estar en comunidad con corrientes ideológico-estéticas tan avanzadas. Hicimos la foto y seguimos nuestro camino, sorprendidos ante las estrechas y hermosas calles que nos salían al paso.
Y así, dando vueltas, llegamos a una calle semiprincipal que acusaba una gran cantidad de gente. No reparamos en ello por el momento, así que seguimos caminando, mientras P. me indicaba "¡Ah! Esto es... eh.... bwaj..." para enseñarme los encantos de la ciudad. Entonces, al doblar una esquina, vimos a unos extraños vendedores, de algo que parecían ser capuchones de... ¿Cartón? Con caras de ignorancia, seguimos caminando, y fue entonces cuando oímos el grito que se repetiría el resto de la tarde: "¡VAMO'A LA VELA, SEÑORA, VAMO'A LA VELA!" ¿Qué? What? ¿Vamos a la vela? Sí, vendían velas, de gran tamaño y blancas, pero... ¿vamos? ¿adónde?
La aglomeración humana era cada vez mayor, y nuestro asombro también. ¿Qué clase de fiesta era aquella? Seguimos caminando y al llegar a una calle principal vimos una banda de música desfilar. La pregunta que surgió de nuestros cerebros fue la misma: ¿y dónde está la virgen? Porque no veíamos ninguna. Sólo bandas, y más bandas, y gente sentada en las aceras en sus sillas plegables, y mucha gente que caminaba y una infinita cantidad de velas. Viendo que era inevitable sumergirse en esa turba enfervorecida por vete a saber qué, caminamos con paso ligero yendo contracorriente, mientras el número de personas en la calle era cada vez mayor. Llegamos a una especie de mercadillo donde todos los puestos vendían lo mismo. Unas cajas de cartón grandes y rectangulares que, digo yo, contenía alguna clase de dulce típico del día (por no pensar que se compraban cajas vacías). Las velas y sus vendedoras y vendedores (y vendedorcitos, porque hasta los niños las vendían) nos perseguían, y la multitud aguardaba estática el paso de su imagen (aún no sabíamos cual). P. comenzaba a sumirse en el miedo ("¡¡Vámonos de aquíiiiiiiiiii!!"), pero insistí: no podía irme sin saber en qué consistía aquel extraño ritual. Tras las bandas, hordas de ancianas con cetros: "¡¡Mira P!! ¡¡Las MAJORETTES!!". Y de pronto la vimos: la imagen de la Virgen que tanto ansiábamos ver. Una señora virgen con cara de sufrimiento agónico, con el Cristo muerto sobre sus rodillas, también agónico y estertóreo. No puedo negar que sentí una pequeña decepción: tanta devoción, tanta cera... Entonces P. interrumpió mis espirituales pensamientos: "¡¡Viva la Virgen del Pino!!".
La mandé a callar rápidamente, no fuera a ser que nos oyeran. Por suerte, nadie pareció percatarse, y respiré aliviado sabiendo que en tierras granadinas la señora de Teror fue bien nombrada. Seguimos caminando y llegamos al río (sí, desconozco el nombre), cuyo puente cruzamos en nuestro afán de huir de la procesión. Lo conseguimos, porque la densidad humana fue bajando lentamente hasta que llegó a niveles aceptables. Pensando que la tranquilidad del paseo había vuelto a nuestras vidas, volvimos a cruzar el río por el siguiente puente, y comenzamos a seguir una calle que discurría paralela al mismo. Le planteé a P. que si nuestra intención era volver (o al menos no llegar a Gibraltar ese día) no podíamos seguir una calle que iba exactamente en la dirección opuesta al lugar de donde veníamos. Sin embargo, P. insistió en continuar por allí, y ya se sabe que... ¿para qué discutir? Seguimos caminando y poco a poco llegamos a la conclusión de que estábamos yendo a ninguna parte y que tenía razón (¡Oh, sí!). En un momento dado, decidimos girar a la izquierda para volver a la zona urbana desde la que aproximadamente habíamos salido, con el fin de llegar al centro y poder coger la guagua hasta la residencia de P.
Hasta ahí, todo relativamente sencillo, pero cuando giramos nos encontramos con una larga calle en pendiente ascendente (es decir, una señora cuesta), y blasfemando en contra de P. llegamos a su parte superior, donde había unas interesantes pintadas adosadas a la casa-museo de un poeta del lugar. Como de nuevo no teníamos ni idea de cómo volver sin tener que repetir todo el camino ya hecho, volvimos a girar a la izquierda, con la idea de hacer un supuesto cambio del sentido de la marcha (como en la autoescuela) en dirección al centro. Conseguimos en parte nuestro objetivo, pero sólo en parte, ya que llegó un momento en que tuvimos que reincorporarnos a la calle larga que ya habíamos recorrido. Como se ve, fue una caminata sin sentido alguno, pero que al menos nos enseñó aspectos curiosos de Granada. Por tanto, volvimos de nuevo al puente del río, como dice la canción, y a la multitud místicamente unida. Ahora la estrategia era otra: ir por calles paralelas a la procesión para no tener que pasar a través de ella y llegar rápidamente a nuestro destino. Un plan brillante, ingenioso, maravilloso, que como todo plan impecable no funcionó: no fuimos los único que tuvimos la misma idea, y además, tarde o temprano teníamos que volver a la calle de la procesión y atravesarla para poder llegar. Así que estábamos realmente encerrados, rodeados por aquella multitud de devotos, y la tensión comenzó a apoderarse de nosotros. Sin embargo, en vez de amilanarnos, y viendo que estábamos encerrados en la zona catedralicia, sacamos provecho de ello y la recorrimos, felices por no tener expendedoras de romero y por no tener a nadie que nos molestara. El mercado árabe estaba desierto para nosotros, y pudimos observar la Catedral en todo su esplendor. Quizás y después de todo, había valido la pena.
Pero pronto el entusiasmo y el goce artístico dieron paso a sensaciones menos placenteras: por mucho que la Catedral estuviera desierta, su perímetro estaba ocupado. Las hordas enemigas acechaban tras las rejas del edificio. Teníamos que decidir nuestro próximo paso antes de que fuera demasiado tarde. Y no nos quedó otra que infiltrarnos entre ellos e intentar, por todos los medios, cruzar sus filas (es decir, cruzar la calle de la procesión) para salir de aquella pesadilla.
" - P., aquí decimos algo raro y nos linchan..."
" - ¿Como qué? ¿¡Que eres ATEO!?"
Hasta en los mejores ejércitos hay traidores. En cuanto vimos el momento, cruzamos a toda prisa, para descubrir que no era necesario puesto que era el fin de la procesión. Volvimos lo más rápido posible al centro y llegamos a la parada de la guagua exhaustos, moribundos, pero incapaces de contener nuestra dicha ante nuestra exitosa huida. Eso sí, sin saber hacia dónde iban las velas en la jerga de los vendedores.
Menos mal que por el camino habíamos comprado ramen.
Qué mejor que la cocina oriental para huir de una pavorosa crisis espiritual.
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