Carmona

No suelo escribir una crónica de cada visita que hago, pero voy a hacer una excepción. No porque haya pasado algo horrible, o porque me haya encontrado un cupón de la lotería premiado, sino porque es importante para mí. Salir. Ver cosas. Es reconfortante.

Me levanté temprano para llegar a tiempo a la estación, donde ya me esperaba M. Tuve que salir corriendo, porque tarde tanto en autoconvencerme de salir de la cama que cuando lo hice ya iba ligeramente tarde. Después de resolver la duda de qué línea nos llevaría, nos pusimos rumbo a Carmona con nuestras mochilas preparadas con la comida necesaria para pasar el día. Sin embargo, a medida que nos acercábamos empezamos a pensar en cómo sabríamos que estábamos en la estación correcta, por lo que nos preocupamos de mirar qué desvíos tomaba la guagua hasta llegar. Estábamos entrando en el pueblo, y esperábamos ver una estación. Pero, de repente, nos paramos. En la calle. Pensé que era un stop, o un semáforo, pero no era nada de eso. El chófer se dio la vuelta y gritó: "¡Había dos personas que se bajaban en Carmona!" Uy, si somos nosotros... y a la calle. Esa fue nuestra primera experiencia carmónica: no había ni estación. La segunda experiencia fue sensorial, porque se me congelaron hasta partes que no voy a nombrar para no incurrir en la maledicencia.

Empezamos a caminar en busca de la oficina de turismo, que resultó estar en la mismísima Puerta de Sevilla, bastión de entrada al pueblo antiguo, pero como aún no estaba abierta hicimos un desayuno en una escalera, dando gracias a San Mercadona por sus alimentos. Una vez abrió, hicimos la visita a la fortaleza, y luego compramos una guía para hacernos nosotros la visita a través de las marcas que había en el suelo por todas partes. Y he aquí la primera estafa de las dos que vivimos: nada (o casi nada) de lo que la visita mencionaba estaba abierto. La otra fue perpretada por la Iglesia Católica, pero de eso ya me ocuparé más adelante. Salimos de la oficina prestos a visitar cuando pronto nos dimos cuenta de que veríamos muchas, muchas fachadas, y pocos interiores. Lo aceptamos con resignación hasta que llegamos al Museo Municipal, donde había una inusual concentración de niños por centímetro cuadrado. ¿Qué regalaban allí? Estaban llegando a un taller en el que harían actividades... pero, ¿cuáles? Nos enteramos por una conversación (claro, hay que tener en cuenta que una conversación entre dos personas en este contexto es como un discurso televisado, se entera todo el pueblo) que iban a ver Hércules. ¡Oh Dios, Hércules! Y entonces Zeus llegó, y su rayo disparóoooo y demás canciones que se nos vinieron a la cabeza. Reprimimos nuestros deseos de sumarnos a la iniciativa y seguimos nuestra ruta, que nos llevó a una iglesia cercana que si que estaba abierta, y que tenía su preceptiva taquilla en la puerta. Y yo me pregunto: ¿no echó Jesús a los mercaderes del templo? Sin llegar a tales extremos teológicos, tres euros por cabeza es una estafa teniendo en cuenta que es una iglesia (templo público) y que lo único particular es una exposición de tres salas con objetos de la propia iglesia (que no hay que pagar por el alquiler, vamos). Los pagamos por eso de que era lo único que estaba abierto, pero la ira creció en nuestros corazones. Entré con la firme intención de hacer fotos a todas las columnas, estatuas, figuras, velas, viejas y rosarios que me encontrara, y nadie iba a tener huevos de decirme lo contrario. Así fue, y mientras advertíamos que medio pueblo entraba a rezar (y obviamente no habían pagado) hice un album entero, antes de ir a la exposición. Ignoramos totalmente el cartel de "Prohibido hacer fotos", que ya tenemos experiencia, y saqué lo que me dio la gana, ya que había pagado para ello y para mucho más. Eso sí, sin flash, que no soy ningún salvaje.

Seguimos la ruta en cuestión y comenzamos a darnos cuenta de varias cosas: una, que la señalización era confusa, y que daba pie a perderse; otra, que había gente corriendo por todas partes. ¿Es Carmona pues la capital deportiva de la provincia de Sevilla? No, queridos amigos. Estaban celebrando unas jornadas de orientación con una competición que básicamente era encontrar unos puntos a lo largo y ancho del pueblo con la ayuda de un mapa mudo, y corriendo. Dedujimos que había varias categorías, porque había tanto niños emocionados como atletas profesionales (o que habían comprado bien en Decathlon) como grupúsculos de ancianos y ancianas que estaban pasándolo pipa de reunión social... y también orientándose. Vamos, que aquello era el caos. 

Para no alargar contando el sinfín de fachadas que contemplamos (todas hermosas) llegamos a la Puerta de Córdoba, muy bonita por cierto, tras la cual había una jauría de personas que también competían (sólo puede quedar uno y tal). Intentamos ignorarlas y seguir un poco más, aunque tuvimos que dar la vuelta porque de repente estábamos en el campo. Y para ver cabras locas... me quedo en casa. Íbamos a volver cuando vemos a un niño con cara de desesperación ante su mapa. Se nos acercó y me dijo: "Perdone... ¿sabe dónde estoy?". ¡JA! ¡Chúpate esa marquesa que la traen de fresa! ¡¡P E R D O N E!! ¡A mí! Ante tal situación no pude sino ayudar al pequeño infante, que tan bien me había identificado como un ser respetable. Entre M. y yo lo orientamos (aprox.) y así, contentos ante la buena acción del día, volvimos al recino del pueblo para seguir nuestra ruta. 

El siguiente punto de inflexión fue cuando paramos a comer. Encontramos un lugar ideal, una pequeña plaza desierta con sus bancos. Era todo perfecto, la ocasión ideal: abrimos los panes, pusimos el jamón, el queso, abrimos el paquete de papas, ... y empezó a llover. Definitivamente, Dios nos castigaba por blasfemar ante el pago de la entrada a su iglesia. Tuvimos que refugiarnos en la puerta de un garaje (que tenía como un pequeño voladizo en el que refugiarnos). Y aparte de que salió el dueño de la casa EN BATA y pasó por ahí, nada interesante pasó. 

El caso es que terminamos la visita antes de tiempo, porque cuando llegamos a la necrópolis estaba a punto de cerrar, y tuvimos que correr. Pero quizás fue la parte más interesante. Poder meterse en uno de los hipogeos y caminar por él fue una gran experiencia. Y volvimos a la parada de la guagua (a falta de estación) para darnos cuenta de que teníamos que esperar casi dos horas para poder volver a Sevilla, así que nos fuimos a un parque cercano a pasar el tiempo... pero... ¿adivinen qué? Empezó a llover otra vez. Ya abiertamente maldiciendo a la jerarquía celestial, nos metimos en la parada de la guagua a dejar que las horas pasaran resolviendo crucigramas. Y al lado teníamos a una pareja (ella, rubia ceñida; él, pseudocalvo entollecido - dícese de flaco). Y eran todo arrumacos: que si ella sobre él, que si cuchi cuchi, que si torta en el culito, ... Todos pensamos: ¡¡IRSE A UN HOTEL!! Pero no, allí siguieron demostrándose su amor mientras resolvíamos crucigramas y llovía. Idílico. Maravilloso. 

Y así llegamos a Sevilla. Con dolor de cabeza, cansados, pero felices de haber conocido un nuevo pueblo, bonito, interesante (aunque con algunas cosas extrañas). Eso sí, le tengo aún un cierto rencor a la Iglesia, que entre poner santas incorruptas en Sevilla y sacar ojos por ver templos... un día tendré una charla con el papa al respecto. Lo de la santa incorrupta lo digo porque han puesto a una Sevilla, de cuyo nombre no quiero acordarme. Y causó un hondo impacto en mi compañero de piso, que fue por la curiosidad y se encontró con Tutankhamón en hábito de clarisa. Eso sí, con un lifting facial que ni la Preysler... Como bien dijo él: ¡TIENE HASTA PHOTOSHOP! Pero esto es otra historia, que será contada a su debido momento.

Y estaba yo llegando a casa cuando vi a un ser prepúber cruzando la calle haciendo el caballito con la bici. Y pensé: "Se va a meter una hostia en 3...2...1...."

"Aquí Alfa. Objetivo abatido. Buen trabajo, Muñoz".

De nuevo, había salvado el mundo.